"Me gusta mirar hacia atras en la oscuridad y ver la cara de los espectadores, tambien me gusta descubrir los detalles que nadie más ve, en cambio odio las viejas peliculas cuando el que conduce nunca mira a la carretera"
Amelie no tenia un hombre en su vida, lo habia intentado pero el resultado nunca habia estado a la altura de sus espectativas, en cambio cultiva el gusto por los pequeños placeres, hundir la mano en un saco de legumbres, partir el caramelo quemado de la crema catalana con la cucharilla y hacer rebotar las piedras en el canal Saint-Martin."
Te contaré un secreto.
"Te contaré un secreto, algo que no se enseña en tu templo: los Dioses nos envidian.
Nos envidian porque somos mortales, porque cada instante nuestro podría ser el último.
Todo es más hermoso porque hay un final."
Nos envidian porque somos mortales, porque cada instante nuestro podría ser el último.
Todo es más hermoso porque hay un final."
Atardeceres.
Atardeceres que me devuelve Octubre, con coincidencias sin sentido y filosofía a destiempo. Atardeceres para echar en falta una guitarra y cuatro acordes unidos a dos voces distintas.
Love, love, love... (8)
"He comprobado que casi todo lo que se ha escrito sobre el amor es cierto; Shakespeare dijo: "los viajes terminan con el encuentro de los enamorados". Que idea más extraordinaria. Personalmente nunca he experimentado nada ni remotamente parecido a eso, pero estoy convencida de que Shakespeare sí.
Supongo que pienso en el amor más de lo que debería. Me admira constantemente su abrumador poder de alterar y definir nuestras vidas.
También fue Shakespeare quien dijo que el amor es ciego. Pues bien, estoy segura de que eso es verdad.
Para algunas personas, de forma inexplicable, el amor se apaga. Para otras, el amor sencillamente se va.
Si bien es cierto, por supuesto, que el amor también puede encontrarse, aunque sea sólo por una noche.
Sin embargo, existe otra clase de amor, el más cruel, aquel que prácticamente mata a sus víctimas. Se llama amor no correspondido (y en ese apartado, soy una experta).
La mayoría de historias de amor, hablan de personas que se enamoran entre sí, pero, ¿qué pasa con los demás? ¿quién cuenta nuestra historia? La de aquellos que nos enamoramos solos, somos víctimas de una aventura unilateral, somos los malditos de los seres queridos, los seres no queridos, los heridos que se valen por sí mismos, los discapacitados sin plaza de aparcamiento reservada. Si, estáis viendo a una de esas personas..."
Supongo que pienso en el amor más de lo que debería. Me admira constantemente su abrumador poder de alterar y definir nuestras vidas.
También fue Shakespeare quien dijo que el amor es ciego. Pues bien, estoy segura de que eso es verdad.
Para algunas personas, de forma inexplicable, el amor se apaga. Para otras, el amor sencillamente se va.
Si bien es cierto, por supuesto, que el amor también puede encontrarse, aunque sea sólo por una noche.
Sin embargo, existe otra clase de amor, el más cruel, aquel que prácticamente mata a sus víctimas. Se llama amor no correspondido (y en ese apartado, soy una experta).
La mayoría de historias de amor, hablan de personas que se enamoran entre sí, pero, ¿qué pasa con los demás? ¿quién cuenta nuestra historia? La de aquellos que nos enamoramos solos, somos víctimas de una aventura unilateral, somos los malditos de los seres queridos, los seres no queridos, los heridos que se valen por sí mismos, los discapacitados sin plaza de aparcamiento reservada. Si, estáis viendo a una de esas personas..."
[The Holiday]
¿Por qué tú, Otoño?
El invierno no ha empezado aún. Y el año está a punto de acabarse.
Los paisajes cambian.
El olor a libros nuevos y a maletas llenas.
El tiempo que permanece el Sol sobre el horizonte reduce por momentos.
Una partida de ajedrez, ¿por qué no?
Una taza de chocolate caliente. Suena bien.
Según la moda, nueva temporada, y yo estoy de acuerdo.
Los colores más bonitos.
Las hojas de los árboles sobre aceras y, a veces, en algún banco con iniciales de enamorados.
Golpes de frío y calcetines calientes.
Cambio de hora, cambio de rutina.
Volvemos a los días cortos y a las noches más intensas, con los sueños por los tejados.
Me sigo sintiendo como Amelie.
Lluvia. También de poesía.
Pañuelos en el cuello y vaho en el aire.
Septiembre, Octubre, Noviembre... perfectos.
Me han dado motivos para hacer del Otoño mi estación...
De esos poetas ya muertos...
"Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita, leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión.
La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana, pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos."
La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana, pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos."
Arte poética.
Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada día de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo somnolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huéspedes entran de noche
perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo,
y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí,
con melancolía y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos hay,
y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.
[Pablo Neruda]
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente
y con luto de viudo furioso por cada día de vida,
ay, para cada agua invisible que bebo somnolientamente
y de todo sonido que acojo temblando,
tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola
en la que los huéspedes entran de noche
perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo,
y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí,
con melancolía y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos hay,
y un movimiento sin tregua, y un nombre confuso.
[Pablo Neruda]
Días de lluvia.
Un viernes en estado de espera. Un vaso medio lleno de canciones que nunca pasan de moda.
La lluvia borra las huellas. Y te hace comprender que el mar no se secará.
Los hemisferios se han cerrado.
Puede haber encuentros que te quitan la palabra de la boca, y estar deseando que eso ocurra.
Un autobús y dos billetes. Sinsentidos en la penúltima caricia.
Forma de llevar los colores, desligándose de los tonos oscuros.
Y aunque mi voz está resquebrajada, no me importa.
La lluvia borra las huellas. Y te hace comprender que el mar no se secará.
Los hemisferios se han cerrado.
Puede haber encuentros que te quitan la palabra de la boca, y estar deseando que eso ocurra.
Un autobús y dos billetes. Sinsentidos en la penúltima caricia.
Forma de llevar los colores, desligándose de los tonos oscuros.
Y aunque mi voz está resquebrajada, no me importa.
Una palabra.
Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconden lodo.
Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algún tesoro.
Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.
Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo.
Carlos Varela
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconden lodo.
Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algún tesoro.
Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.
Si un día me faltas no seré nada
y al mismo tiempo lo seré todo
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos están mis alas
y está la orilla donde me ahogo.
Carlos Varela
No necesariamente es cristalino.
"La actitud esencial ante un poema, para que él nos hable, nos entregue su esencia poética, no es buscar, sacar algo, sea una definición, un concepto o una respuesta, sino la de abrirse al poema como ante una totalidad, un mundo verbal que se conjuga en sí mismo, dentro de sí.
Es saber que la poesía no describe al mundo, inscribe un nuevo mundo, abre perspectivas, alternativas, instaura nuevos sentidos.
Los crea."
Es saber que la poesía no describe al mundo, inscribe un nuevo mundo, abre perspectivas, alternativas, instaura nuevos sentidos.
Los crea."
Siempre tuya.
A veces la solución es marcharse con lo
puesto, habiéndome olvidado algo en casa, algo como el tabaco o el alma.
Si, darle una buena calada al cigarro es viable, al igual que hablar sin conocer. Preguntar “por qués” y no recibir respuesta convincente.
Sólo llevarme el deseo de que las ganas
propiamente dichas tengan algo que decirme y una bufanda, por si se me congela
la garganta antes de llorar.
Y ahora puedo contar vidas en vez de días y sueños rotos en vez de minutos, incluso en un espacio y tiempo delimitados para que mis ansias sigan manteniendo su esencia.
Y ahora puedo contar vidas en vez de días y sueños rotos en vez de minutos, incluso en un espacio y tiempo delimitados para que mis ansias sigan manteniendo su esencia.
Si, darle una buena calada al cigarro es viable, al igual que hablar sin conocer. Preguntar “por qués” y no recibir respuesta convincente.
Pero es cierto que fallando se aprende a valorar la existencia.
Surgen las risas flojas y renace el sentido del humor, mientras declaras la guerra a la sabiduría, al parecer, “pública”.
Problemas que hacen replantearte tu vida, problemas, problemas, con P mayúscula. Y parece absurdo darle valor a algo que ni siquiera merece ser pronunciado. ¿Por qué quejarme? Preguntaréis. Se trata de una pura y desnuda satisfacción. Y seguramente porque cada uno tiene su lugar. Al parecer el mío no está aquí.
Y me voy convirtiendo en esa manzana que cae del árbol mientras intento aceptar lo que me depara. Seguir en pie. ¿Quién sabe? Quizás un pueblo perdido de la Macha puede convertirse en algo extraordinario.
Granada empieza a temblar y de vez en cuando le dan escalofríos por ese apetito insaciable y voraz de vivirla otro año más y saber lo que tiene reservado para mí.
Dentro de dos vidas, podré dedicarme a escribirte, querida mía, más de 100 renglones torcidos y sin saber en qué corazón o en qué nube de tus cielos te encuentras.
Siempre te he estado buscando en el momento inapropiado y te encontrado donde no existes y por casualidad.
Cierra la puerta mientras te escribo cada noche esperando volver a encontrarme contigo.
Siempre tuya.
Zsa Zsa Zsú.
"Su saludo fue el final de sus finales.
Su sonrisa fue el primer paso hacia el altar.
Su mano sería suya para siempre.
Su 'para siempre' era evidente en su mirar.
Él dijo -Ella es lo que me faltaba.
Ella dijo -Tú eres lo primero.
Ella era una pregunta que había que responder.
Y él respondió -Te quiero."
El arte es un arma cargada de futuro.
Estamos hartos, estamos cansados, estamos hastiados, estamos desesperados porque estamos viendo que el teatro... el arte en general, apesta a negocio, apesta a funcionarios, apesta a comercio, apesta a publicidad, a rutina, a comodidad, apesta a relajamiento, apesta a aburrimiento, a burocracia.
Apesta a todo menos a ARTE, ARTE, ARTE.
¿Dónde quedó el arte?
¡No hagan matemática del arte! Nosotros somos libres y creemos en un arte que trate de cambiar los corazones de la gente, que los alegre, que les de fuerza, que los haga sentirse vivos, que llegue directo al espíritu de todos los hombres, que los mejore como personas, queremos un arte sin fronteras, sin religiones, sin razas.
Queremos que el arte sea un arma, pero no un arma de fogeo; una de verdad.
Un arma que se haga hacer oír y que tiene que dar en el blanco.
¿Saben que? Las solteras sí somos Santa Claus.
"Hice una pequeña suma mental y en todos estos años he obsequiado a mis amigas casadas y/o madres regalos de compromiso, de matrimonio, para los Baby Shower, para los nacimientos, bautizos.
En total he gastado una suma cercana al medio millón de pesos celebrando sus decisiones. Y si yo jamás me caso y tengo hijos ¿qué? ¿no tendré nada?
Si eres soltero, después de la graduación no existe ninguna ocasión en las que las personas te celebren. Los cumpleaños no cuentan porque todos tenemos cumpleaños.
Me encanta darle regalos a mis amigas para celebrar sus vidas, solo encuentro odioso que las solteras quedemos fuera de eso.
Y la moraleja de la historia parece ser que hasta que me case no recibiré nada de ellos.
¿Por qué Village no hace al menos una tarjeta de “Felicitaciones por NO casarte con el tipo equivocado”?
Ó ¿por qué no nos dan esos descuentos por salir solos de vacaciones?
Es injusto."
Carrie Bradshaw.
En total he gastado una suma cercana al medio millón de pesos celebrando sus decisiones. Y si yo jamás me caso y tengo hijos ¿qué? ¿no tendré nada?
Si eres soltero, después de la graduación no existe ninguna ocasión en las que las personas te celebren. Los cumpleaños no cuentan porque todos tenemos cumpleaños.
Me encanta darle regalos a mis amigas para celebrar sus vidas, solo encuentro odioso que las solteras quedemos fuera de eso.
Y la moraleja de la historia parece ser que hasta que me case no recibiré nada de ellos.
¿Por qué Village no hace al menos una tarjeta de “Felicitaciones por NO casarte con el tipo equivocado”?
Ó ¿por qué no nos dan esos descuentos por salir solos de vacaciones?
Es injusto."
Carrie Bradshaw.
Tal vez...
"Tal vez sean nuestros errores los que conformen nuestro destino porque sin ellos, ¿qué daria forma a nuestra vida?.
Tal vez si nunca nos desviaramos del rumbo fijado no nos enamorariamos ni tendriamos hijos, ni seriamos quienes somos.
Despues de todo las estaciones cambian, también las ciudades y las personas entran y salen de nuestras vidas.
Pero es un consuelo saber que aquellas a las que amas siempre viviran en tu corazon y si tienes suerte a un vuelo de distancia."
Tal vez si nunca nos desviaramos del rumbo fijado no nos enamorariamos ni tendriamos hijos, ni seriamos quienes somos.
Despues de todo las estaciones cambian, también las ciudades y las personas entran y salen de nuestras vidas.
Pero es un consuelo saber que aquellas a las que amas siempre viviran en tu corazon y si tienes suerte a un vuelo de distancia."
Más rutinas.
Rutinas. Rutinas que tienen "algo". Algo mágico. Viajar en autobús, al fondo, con los pies puestos en el asiento que hay justo delante. La música de fondo penetrándose en tus oídos a través de los auriculares.
Y digo: "hoy empieza un nuevo día", aunque sea el mismo paisaje, que digo, aunque sean las mismas casas, las mismas personas con las mismas rutinas. Ver pasar personas como la vida pasa en segundos cuando alguien muere.
Los colores se escapan de los ojos y puedo pensar en cómo será una vida cada día. Escribirla. Muchas novelas en mente y ninguna sin escribir.
Pienso como Amelie, y me pregunto cosas como: "¿cuántas parejas tendrán un orgasmo en este momento?" y la respuesta es 15. Aunque solo lo sabe Amelie.
La vida está llena de autobuses. Personas que se suben y personas que se bajan, otras que se tambalean por un bache.
Un continuo vagar de sueños y pensamientos que no tienen por qué escribirse el día de San Valentín, y que duran lo que puede ocupar un etcétera.
Y al final, ya no importan todos los autobuses perdidos, o todas las veces que me he equivocado de parada, o las personas que se han sentado justo al lado y se marcharon a otro sitio.
Siempre llega otro autobús, aunque la rutina es, a veces, perpetua. Y me gusta que sea así.
Y digo: "hoy empieza un nuevo día", aunque sea el mismo paisaje, que digo, aunque sean las mismas casas, las mismas personas con las mismas rutinas. Ver pasar personas como la vida pasa en segundos cuando alguien muere.
Los colores se escapan de los ojos y puedo pensar en cómo será una vida cada día. Escribirla. Muchas novelas en mente y ninguna sin escribir.
Pienso como Amelie, y me pregunto cosas como: "¿cuántas parejas tendrán un orgasmo en este momento?" y la respuesta es 15. Aunque solo lo sabe Amelie.
La vida está llena de autobuses. Personas que se suben y personas que se bajan, otras que se tambalean por un bache.
Un continuo vagar de sueños y pensamientos que no tienen por qué escribirse el día de San Valentín, y que duran lo que puede ocupar un etcétera.
Y al final, ya no importan todos los autobuses perdidos, o todas las veces que me he equivocado de parada, o las personas que se han sentado justo al lado y se marcharon a otro sitio.
Siempre llega otro autobús, aunque la rutina es, a veces, perpetua. Y me gusta que sea así.
Sin City
- ¿Quieres un cigarrillo?
- Claro, gracias. ¿Te aburren tanto como a mí?
- No he venido a divertirme. He venido por tí. Llevo días observandote. Eres muy deseable. No es tu rostro, ni tu físico, ni tu voz. Son tus ojos. Las cosas que veo en tus ojos.
- ¿Y qué ves en mis ojos?
- Una serenidad salvaje. No quieres huir. Afrontarás lo que tienes que afrontar, pero no quieres hacerlo sola.
- No. No quiero hacerlo yo sola.
El viento se eleva electrizante, ella es dulce y cálida, casi etérea. Su perfume es una dulce promesa que hace aparecer lágrimas en mis ojos.
Le digo que no se preocupe, que la salvaré de todo cuanto la asuste y que la llevaré muy lejos. Le digo que la quiero.
El silenciador hace del disparo un susurro, y la abrazo fuerte hasta que se desvanece. Ya nunca sabré de qué huía.
Cobraré el cheque por la mañana...
Corazón oxidado.
Esperando, como en un desierto, esperando que llegue algo bueno. Y me suelo preguntar: ¿qué espero? Las mariposas de mi estómago ansían alzar sus alas y empezar a volar, porque yo falté a mi promesa. Tengo un tejado esperando la noche y a que me tumbe a mirar las constelaciones del cielo.
Y por más que mis costillas intenten proteger mi "corazón oxidado", me siguen clavando los mismos puñales, y los mismos ojos. Pero mis ganas de ser feliz aún no han perecido.
Es como si la nostalgia se sumergiera en un nenúfar de Monet, pero en sepia.
Y mis segundos se consumen como un cigarro, mientras arranco Julio del calendario (aunque no haya terminado), sabiendo lo que me espera en Agosto.
Inevitable.
Y por más que mis costillas intenten proteger mi "corazón oxidado", me siguen clavando los mismos puñales, y los mismos ojos. Pero mis ganas de ser feliz aún no han perecido.
Es como si la nostalgia se sumergiera en un nenúfar de Monet, pero en sepia.
Y mis segundos se consumen como un cigarro, mientras arranco Julio del calendario (aunque no haya terminado), sabiendo lo que me espera en Agosto.
Inevitable.
Jaque al descubierto… y, casualmente, mate.
- Su ventaja: mi herida. Mi ventaja: su furia.
Ataque recibido: feroz, pero experimentado.
Aprovechar su ímpetu para contraatacar.
- Vamos. ¿De veras cree que es el único que sabe jugar a esto?
Inmovilizar brazo. Ir a por punto débil. Seguir con un derechazo.
- ¡Oh! Ahí tenemos al campeón de boxeo de Cambridge.
- Hábiles, pero predecibles. Bien, permítame responder.
- Arsenal agotándose. Ajustar estrategia.
- La herida le está pasando factura.
- Como me temía, la herida hace insostenible la defensa.
Pronóstico: cada vez más negativo.
- No nos hagamos perder más el tiempo. Los dos sabemos cómo acaba esto.
- Conclusión: inevitable. A menos que…
Ataque recibido: feroz, pero experimentado.
Aprovechar su ímpetu para contraatacar.
- Vamos. ¿De veras cree que es el único que sabe jugar a esto?
Inmovilizar brazo. Ir a por punto débil. Seguir con un derechazo.
- ¡Oh! Ahí tenemos al campeón de boxeo de Cambridge.
- Hábiles, pero predecibles. Bien, permítame responder.
- Arsenal agotándose. Ajustar estrategia.
- La herida le está pasando factura.
- Como me temía, la herida hace insostenible la defensa.
Pronóstico: cada vez más negativo.
- No nos hagamos perder más el tiempo. Los dos sabemos cómo acaba esto.
- Conclusión: inevitable. A menos que…
Con muy pocas palabras podría contarse el resto de la historia.
Todos los intentos por recuperar los cuerpos fueron en vano.
Y allí, en el fondo de esas terribles y turbulentas aguas arremolinadas y espuma enfurecida, yacerán por siempre el criminal más peligroso y el defensor de la ley más importante de su generación.
Siempre le recordaré como el mejor y el más sabio de los hombres que haya conocido jamás.
FIN ?
Bailar.
- Y con eso acabó todo. ¿Quién sería el primero en descubrir
el poder de la poesía para matar el amor?
- Yo creía que la poesía era el alimento del amor.
- De un amor sólido tal vez. Pero si no es más que una ligera inclinación,
un mal soneto lo mataría en el acto.
- ¿Y qué recomiendas para fortalecer el afecto?
- Bailar, aunque la pareja sea apenas aceptable.
Tengo un cumplido estupendo para ti...
"Puede que yo sea la única persona sobre la faz de la tierra que sepa que eres la mujer más fantástica de la tierra.
Puede que yo sea el único que aprecie lo asombrosa que eres en cada una de las cosas que haces y en como eres con Spencer...
Y en cada uno de los pensamientos que tienes y en como dices lo que quieres decir y en como casi siempre quieres decir algo que tiene que ver con ser sincero y bueno.
Y creo que la mayoría de la gente se pierde eso de ti y yo les observo preguntándome cómo pueden verte traerles su comida y limpiar sus mesas y no captar que acaban de conocer a la mujer más maravillosa que existe.
Y el hecho de que sí yo lo capte me hace sentir bien conmigo mismo."
Quiero...
...un cielo colmado de estrellas y una luna llena, blanca e inmensa. Llamarlas y bailar un tango antes de que el sol le gane la jugada a su resplandor.
Pero hubo algo más importante que todo eso, se dijo...
"Lo que Tom le había dado no eran sólo cosas corrientes, como un techo o comida.
Tom le había dado algo único, algo que ningún otro hombre le podía dar, algo que ni siquiera su propio padre podría haberle dado. Algo que era una pasión, una habilidad, un arte y un modo de vida.
- Me diste la catedral. -Musitó Jack-. Gracias..."
[Los pilares de la Tierra]
Tom le había dado algo único, algo que ningún otro hombre le podía dar, algo que ni siquiera su propio padre podría haberle dado. Algo que era una pasión, una habilidad, un arte y un modo de vida.
- Me diste la catedral. -Musitó Jack-. Gracias..."
[Los pilares de la Tierra]
Bajo las estrellas...
- Si.
- ¿Y siempre estaremos juntos, verdad?
- Simba, te voy a contar algo que una vez me dijo mi padre:
"Mira las estrellas, los grandes reyes del pasado nos observan desde esas estrellas".
- ¿De veras?
- Si... y cuando te sientas solo, recuerda que esos reyes estarán ahi para guiarte. Y yo también.
¿Volverás a verla?
- Quedé con una chica.
- ¿Y cómo te fue?
- Estuvo bien.
- ¿Volverás a verla?
- No lo sé. No la he llamado.
- Eres un aficionado.
- Sé lo que estoy haciendo.
- Sí…
- Sí. No se preocupe está controlado. Esa chica es bonita, lista divertida… Distinta de las otras que he conocido.
- Pues llámala, Romeo.
- ¿Para qué? ¿Para que me dé cuenta de que no es tan lista?, ¿de qué es tope aburrida? No sé, esa chica ahora es perfecta y no quiero estropearlo.
- Quizás lo que te preocupe es que tú dejes de ser perfecto. Te has montado una filosofía perfecta. De ese modo podrás pasar toda tu vida sin conocer a nadie de verdad…
- Estuvo bien.
- ¿Volverás a verla?
- No lo sé. No la he llamado.
- Eres un aficionado.
- Sé lo que estoy haciendo.
- Sí…
- Sí. No se preocupe está controlado. Esa chica es bonita, lista divertida… Distinta de las otras que he conocido.
- Pues llámala, Romeo.
- ¿Para qué? ¿Para que me dé cuenta de que no es tan lista?, ¿de qué es tope aburrida? No sé, esa chica ahora es perfecta y no quiero estropearlo.
- Quizás lo que te preocupe es que tú dejes de ser perfecto. Te has montado una filosofía perfecta. De ese modo podrás pasar toda tu vida sin conocer a nadie de verdad…
Mi mujer se tiraba pedos cuando estaba nerviosa. Tenia esos pequeños detalles que la hacían maravillosa. Se tiraba pedos mientras dormía, una vez soltó uno tan fuerte que despertó al perro, ella se despertó y dijo ¿Has sido tu?, y le dije –Si.
Lleva muerta 2 años y solo recuerdo estas tonterías, son maravillosas sabes, estos pequeños detalles son una de las cosas que me hacen falta, las pequeñas idiosincrasias, como yo las llamaba, la convertían en mi mujer y ella sabia muchas cosas sobre mi, conocía todos mis pecaditos, la gente llama a estas cosas defectos pero no lo son, son lo mejor. Nosotros escogemos a quien dejamos entrar en nuestro mundo.
No eres perfecto amigo, y voy a ahorrarte el suspense, la chica que conociste tampoco lo es. Lo único que importa es que seáis perfectos como pareja. Esa es la clave.
Aún no es demasiado tarde... =)
Escondida entre los escombros de
inmoralidades derrochadas y de vicios malgastados, la vida se me echaba encima.
Ya no me cuestionaba la existencia
de cielos imperfectos que me llenaban de perfecciones.
Y te acabas enganchando
a esta ciudad pequeña, a esta Granada con sus semáforos y sus olores, y hoy,
sin
embargo, me encuentro en la mitad de Junio, con una época temida de antemano
que me hace aborrecer este lugar
y dejar atrás a los clásicos de la gran
pantalla, a Hans Zimmer y a John Powell.
Una solución que servía para todo.
Una mañana, al despertar con una
estampida de preocupaciones, me encuentro incapaz de seguir.
Me senté en el patio, con un
cigarro en la mano y me preguntaba ¿qué es lo que quiero?
Un café más tarde me
di cuenta de que sólo es un mal día. Sólo eso. Y que aún no es tarde (si la
dicha es buena).
Y que aún tengo fe en mí, porque
Simon &Garfunkel me han puesto en lo cierto mientras
yo les seguía haciendo
la segunda voz.
Llámalo providencia,
acierto, sino. Llámalo x, si prefieres.
Pero esas dos voces juntas en una imagen
de un pequeño pueblo perdido de la Mancha,
me hacen recobrar el sentido común y decir:
de un pequeño pueblo perdido de la Mancha,
me hacen recobrar el sentido común y decir:
“Ánimo, sólo faltan 6 días".
The heart ask pleasure first...
La nana del piano, dejando vibrar las cuerdas.
Profundos sonidos. Vuelta a empezar.
El parpadeo ligero y exquisito de las teclas.
Una melodía despreocupada, pero suspicaz a la vez,
creada para mis oídos desafinados.
Estremecedora, capaz de embrujarme...
Armonía elegante, pero llena de vitalidad,
incomparable con la grandeza.
Dulce delicadeza en mis sueños,
al palpitar en mi corazón,
al compás de tus teclas negras.
"Sólo las teclas negras".
¡Qué demonios! La vida sigue...
- ¿Te había dicho que mi vestido era así?
- El pelo recogido y sin probar la tarta, seguramente tamborileando con tus uñas sobre el mantel blanco de lino, como sueles hacer cuando te sientes realmente hundida. Puede que incluso mirándote las uñas y pensando: ¡Dios! Tenía que haber parado todo este malvado complot para hacerme la manicura, ¡pero ya es tarde!
- ¡George! Yo no te dije que mi vestido era de color lavanda...
- De pronto una canción familiar... y... te levantas de la silla con un movimiento exquisito, preguntándote, buscando, husmeando el aire como un ciervo moteado. ¿Acaso Dios ha oído tu pequeña plegaria? ¿Volverá a bailar Cenicienta? Y entonces... de repente... la multitud se aparta...
Y ahí está él, elegante, con estilo, radiante de carisma, curiosamente está al teléfono pero en fin... ¡tu también! Y el va hacia ti... con los andares de un gato salvaje, y aunque tú acertadamente sientes que es... GAY. Como lo son la mayoría de solteros arrolladoramente guapos de su edad, piensas... ¡que demonios! ¡La vida sigue! Quizá no habrá matrimonio, quizá no habrá sexo, pero por Dios... ¡seguro que habrá baile!
Muere lentamente...
Muere lentamente quien destruye su amor propio; quien no se deja ayudar.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,repitiendo todos los días los mismos senderos; quien no cambia de rutina, no se arriesga a vestir un nuevo color o no conversa con quien desconoce.
Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones; aquellas que rescatan el brillo de los ojos y los corazones decaídos.
Muere lentamente quien no cambia la vida cuando está insatisfecho con su trabajo, o su amor; quien no arriesga lo seguro por lo incierto para ir tras de un sueño; quien no se permite, por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Haz hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
!NO TE OLVIDES DE SER FELIZ!"
Playing for change.
Mientras recorro las playas que no conozco
mientras escucho la endecha
las voces de los hombres y mujeres náufragos
mientras aspiro las brisas impalpables que me asedian
mientras el océano, tan misterioso
se aproxima a mi cada vez más
yo no soy sino un insignificante madero abandonado por la resaca
un puñado de arena y hojas muertas
y me confundo con las arenas y con los restos del naufragio.
Oh! desconcertado, frustrado, humillado hasta el polvo
oprimido por el peso de mi mismo
pues me he atrevido a abrir la boca
sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos ecos oigo
jamás he sospechado qué o quién soy
a no ser que, ante todos mis arrogantes poemas
mi yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado
señero, apartado, escarneciéndome con señas y reverencias burlonamente amables
con carcajadas irónicas a cada una de las palabras que he escrito
indicando en silencio estos cantos y, luego, la arena en que asiento mis pies.
Ahora sé que nada he comprendido, ni el objeto más pequeño
y qué ningún hombre puede comprenderlo.
La naturaleza está aquí a la vista del mar
aprovechándose de mí para golpearme y para herirme
porqué me he atrevido a abrir la boca para cantar.
mientras escucho la endecha
las voces de los hombres y mujeres náufragos
mientras aspiro las brisas impalpables que me asedian
mientras el océano, tan misterioso
se aproxima a mi cada vez más
yo no soy sino un insignificante madero abandonado por la resaca
un puñado de arena y hojas muertas
y me confundo con las arenas y con los restos del naufragio.
Oh! desconcertado, frustrado, humillado hasta el polvo
oprimido por el peso de mi mismo
pues me he atrevido a abrir la boca
sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos ecos oigo
jamás he sospechado qué o quién soy
a no ser que, ante todos mis arrogantes poemas
mi yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado
señero, apartado, escarneciéndome con señas y reverencias burlonamente amables
con carcajadas irónicas a cada una de las palabras que he escrito
indicando en silencio estos cantos y, luego, la arena en que asiento mis pies.
Ahora sé que nada he comprendido, ni el objeto más pequeño
y qué ningún hombre puede comprenderlo.
La naturaleza está aquí a la vista del mar
aprovechándose de mí para golpearme y para herirme
porqué me he atrevido a abrir la boca para cantar.
[Walt Whitman]
El lamento de Jack.
Nadie puede negar que soy un tipo singular un talento incomparable y sin igual.
Si deseo una sorpresa en la oscuridad, el mejor sé que soy sin quererlo.
Una dosis muy pequeña de mi encanto fantasmal y hombres hechos y derechos gritarán.
Mi esqueleto agité, y de pronto grité y a caballeros valerosos asusté...
Pero año tras año, nada va a cambiar y me canso un poco de hacer tanto mal…
Yo, Jack ¡El rey del mal! Estoy cansado de seguir igual.
Y es que muy dentro, en mi interior, hay un vacío aterrador, ¡qué sensación en mi corazón surgió inesperada y veloz!
Soy un profesional, un maestro infernal, lucifer me podría envidiar.
Para un tipo corriente no soy más que un perdedor, soy famoso en todo el continente.
Como ya estoy muerto, yo me arranco la cabeza y recito a Shackespeare hasta en verso.
No hay hombre ni animal que me pueda igualar con la furia que me inspiran mis ancestros.
Ni tú me podrías comprender, pues el rey de marfil de esqueleto gris no quiere reinar! ¡si supieran la verdad!
Dejaría el reinado para estar a su lado.
Hay soledad en mi corazón y necesito más calor, la fama no me ayudará, mis lágrimas vacías están.
Y si quieres hacerme melodía... adelante.
Mal de muchos, consuelo de tontos. Siempre.
Have you ever seen the rain?
Louise Sawyer y su Thuderbird del 66.
Le fabuleux destin d' Amélie Poulain.
Chocolat.
Soy músico y amo en clave de sol.
Si a sus 30 y a mis 32... viviremos juntas. La especie.
Las bailarinas de Degas y los paisajes de Monet.
Nada hay bajo el sol que no tenga solución,
nunca una noche venció a un amanecer...
Notre Dame de París.
Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.
Chove en Santiago meu doce amor, camelia branca do ar brila entebrecida ao sol.
Películas en blanco y negro. Paul Newman en ellas.
Si tu supieras, si yo te dijera, si yo te contara...
El olor a café.
Versos de Walt Whitman. Las tormentas de verano.
La noche yo y tu la luna, tu la cerveza y yo la espuma.
La lluvia. Walt Disney.
Dejando un viaje al aire solo de ida en el interior de la plata.
Viendo la luz a través de los agujeros, permitiendo su metamorfosis.
Ya se llorar una vez por cada vez que río.
Al partir un beso y una flor, un "te quiero", una caricia y un adiós.
Hans Zimmer... respirar sus acordes, difuminados en el aires
y oler sus melodías que me evaden a otro universo...
Los desnudos de Modigliani.
La música nocturna de las calles de Madrid de Boccherini.
A veces aún bailo bajo la nieve...
Ada y su piano.
Siempre nos quedará París.
In sleep he sang to me, in dreams he came.
That voice which calls to me and speaks my name.
And do I dream again...
Let it be, let it be, let it be...
Fuegos artificiales.
Los sueños de Dalí.
Encontré el amor de mi vida, lo he abrazado y no lo dejaré jamás.
Les lunettes du soleil... par tojour.
El príncipe de las mareas.
Obertura 1812 de Tchaikovsky.
Entonces, oyes una de tus canciones favoritas y enciendes un cigarro.
Granada y yo. Yo y Granada. Suena bien.
Seguir la trayectoria que llevan las nubes.
Dicen que cuando conoces al amor de tu vida, el tiempo se detiene...y es verdad.
Lo que no dicen es que cuando vuelve a ponerse en marchar, lo hace aún más rápidamente para recuperar lo perdido.
Una canción a capella. Tardes de nutella, cacao, leche y avellanas.
Luces, música y poesía enganchadas a una misma voz.
Se le nota en la voz por dentro es de colores.
The hills are aliveith the sound of music... with songs they have sung for a thousand years.
Si canto pareceré la marea esperada y asomaré a la playa con la timidez de la espuma.
È la magia che con un solo salto ci fa volare dentro all'aria come bollicine...
Poema XIV.
Apagaste las luces y encendiste la noche.
Y en la oscura habitación, necesito oír tu voz...
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