A veces el tiempo es sólo un pretexto.
Y pienso si los globos sentirán vértigo al caer hacia el cielo.
Es allí donde siempre caen las miradas perdidas.
De noche, y atravesando los puentes del tiempo.
Aceras bañadas con las hojas de los árboles de otoño.
Letras de diciembre. Aros de humo con el cigarro. Motor en marcha.
No sé qué forma tendrá la luna. Ojalá tuviera afán de averiguarlo.
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